Она никуда не денется. Не уйдет, не убежит, не исчезнет. Теперь она твоя вечная напарница. Холод всегда с ней, но теперь с тобой. Каждое утро ты будешь просыпаться в тихой квартире, где нет ни души. Где нету тепла, а уюта подавно.
Ты закуришь сигарету, включишь комп, нальешь кофе.
Увидишь, что никто так и не написал тебе.
Улыбнешься.
Нечего терять.
А вот и долгожданный будильник зазвенел: "Пора на работу!". Опять один пустой день, хотя ничего ужасного в этом нет. Уже 27 лет каждый день пуст. Нет было пару годков ярких цветов, которые отзываются до сих пор какой-то непонятной болью. Но это было так давно. Но до сих... болит.
И вот уже едешь в автобусе, слушаешь любимую музыку, и она рядом с тобой. В тебе, в каждом твоей случайном движении, в каждом взгляде. Но всем вокруг все равно, кто ты для них. Всего лишь мясо. А кто они для тебя? Посторонние.
Никогда.
Ты вспоминаешь что-то теплое. Точнее то, что когда то было теплым. А сейчас лишь наледь, и уже никогда тому огню не согреть тебя. Он не согреет тебя, не спалит. Она потушила его.
Слезы. Смешная штука, но полезная. Ты часто делишься своими слезами с ней. А ей все равно, такая она бездушная тварь.
Все могло быть иначе, могло быть тепло. Лишь чуть чуть терпения, но не было сил. Просто не было сил. И тепло ушло, потому что погас огонь. А никто кроме тебя этот огонь не мог зажечь, но не было ни сил, ни спичек, ни пороха.
И тогда пришла она.
Она ничего не говорила, просто вырезала ножом рисунки по твоему сердце. Забирала в себя твои куски души.
Интересно, а что осталось от твоей души?
Никто уже не знает.
Улыбка.
Объятия.
Обещания.
Слова.
Не вспоминать. Это под запретом.
В конце концов все это тебе заменила Она.
Она - это всё, что у тебя есть и было.
Ты с ней не потому что хочешь.
Она с тобой потому что ей все равно.
Закончился рабочий день.
На кухне есть немного кокосового ликера. Не такая уж плохая вещь по вкусу.
Наливаешь. Садишься за компьютер.
Запускаешь какой-то значок.
Выпиваешь.
А вообще с ней не так уж плохо.
Наверное.